Littérature française

« … écrire est la meilleure manière de sortir de soi-même, quand bien même ne parlerait-on de rien d’autre ». J’ai enfin pris le temps de lire Le lambeau malgré mes réticences de départ. Les critiques l’ont souvent qualifié d’œuvre majeure et, de fait, il a reçu des prix prestigieux. Il ne m’appartient pas de juger ce qualificatif que je trouve difficile à attribuer à un ouvrage sans un recul nécessaire. Je suis en revanche capable de vous dire que c’est un récit où l’auteur fait œuvre en s’utilisant comme... [Lire la suite]

« Parce qu’il le faut ; je m’appelle Samuel. J’ai vingt-six ans, aucun trait. J’avancerai d’un pas ferme et la brise caressera mon crâne. Je connais déjà le chemin par cœur, c’était il y a cinq jours. L’aiguille a pénétré mon bras, lentement, d’une absurde délicatesse. La peau se plisse jusqu’à la défloraison. Et l’on accepte sans se plaindre. La pénétration est glaciale et enfin tout se relâche, la vie gicle. Les tubes se remplissent un à un ». Samuel a vingt-six ans, la vie devant lui mais une épée de Damoclès... [Lire la suite]

« Je suis en train de manger du gigot et du gratin dauphinois alors que le fruit de mon tourment est ailleurs et qu’une fourchette menace à tout moment de grincer dans l’assiette et la discussion ne porte même pas sur l’amour, ou la poésie, ou le sens de la vie, non, on parle de chauffage au sol, de vacances en Sardaigne, de Jean-François, le fils du voisin, qui a fait construire, tu entends ça Adrien, il a fait CONSTRUIRE. Pour ma mère, le monde se divise en trois catégories : ceux qui ont le cancer, ceux qui font... [Lire la suite]

« Tu ne t’es jamais sentie comme elles, les autres femmes, les autres mères qui parlent de leur amour. Cette chose qu’elles mettent en mots et qui te laisse toujours comme une impression confuse de malaise, d’imposture. Sentiment qu’accompagnent tant de superlatifs et qui t’a toujours paru polymorphe et évolutif, avant tout personnel. Une découverte de chaque instant, rien moins qu’une évidence donnée pure et belle. Lorsqu’elles en parlent les femmes, les mères, tu te sens exclue de cette poussée de sève, de vie,... [Lire la suite]

« Mariam s’assied en tailleur entre deux Afghans qu’elle pousse du coude. Elle regarde Louise verser de l’huile dans une poêle qu’elle a sortie de dessous le tuyau. Après avoir vu le moteur du Berge Stahl, plus rien ne peut la surprendre. Quand Louise lui tend son assiette, elle remarque enfin les yeux de la Française, la cicatrice dedans. Pas le reflet d’une vie de misère à pêcher la bonite ou le barracuda en mer d’Oman, quelque chose de plus sordide, à la limite de l’obscénité dans un monde qui crève la dalle : la... [Lire la suite]

« La vie n'est pas décevante tu sais, c'est l'écart entre ce que nous projetons et la réalité qui est intolérable ». Alice a 5 ans et vit avec sa nourrice Jeanne à la campagne. Elle mène une vie plutôt insouciante, faite de petits conflits d’enfants. Cependant, ne pas connaître sa maman la travaille. Et pourquoi Jeanne est troublée quand les Allemands la questionnent un peu trop ? À toutes ces questions, elle n’obtient jamais de réponses car elle est considérée comme trop petite pour comprendre. Elle s'agace... [Lire la suite]

« Sur le chemin du retour, le soupir de ton grand-père communiste nostalgique continue de résonner dans tes oreilles comme un souffle qui remue les sapins du film soviétique ou comme les vagues de la mer Rouge en pleine tempête. Tu as envie d’accomplir son rêve, à sa place, malgré le retard, bien que tu n’aies aucune idée de comment t’y prendre. Tu lèves le regard – ta balade pensive t’a menée sur le terrain de jeux derrière ton immeuble, droit devant la fusée en métal rouillé. Tu lui tournes autour, plusieurs dizaines de fois,... [Lire la suite]

« D’elle on m’a tout dit. Qu’elle était nymphomane, folle, égoïste. Qu’elle avait eu mille amants. Qu’elle avait dirigé des entreprises. Qu’elle avait été extraordinaire. Qu’elle avait été monstrueuse. Qu’elle les avait écrasés. Qu’elle les avait sauvés. Qu’elle avait été la plus belle femme du monde. Qu’elle avait eu Paris et les hommes à ses pieds. Les femmes aussi. Qu’elle avait eu des chiens et des grosses voitures. Qu’elle s’était appelée Nicole. Puis Juliette. Qu’elle avait fait le tour du monde. Qu’elle avait préféré son... [Lire la suite]

« Ce n’est pas tant la vie quotidienne avec quelqu’un qui me manque depuis que je suis célibataire, c’est que quand je rentre chez moi, jamais personne ne m’attend ». Si vous cherchez un recueil de nouvelles et plus précisément de microfictions, voici le recueil P.A.R.F.A.I.T et sur ce thème si universel qu’est l’amour. Comme le rappelle si bien l’auteur, l’amour est « dans notre désir de vivre », il méritait donc qu’on l’explore dans ses différentes facettes : la rencontre amoureuse, l’absence d’amour, l’amour... [Lire la suite]

« La voix que j’entendis dans mon dos me glaça les veines. Je compris immédiatement, cette fois-ci, que je ne rêvais pas : elle était bien là. Ma grand-mère, Lina Tricani, la mère de mon père, cette même mamie qui me faisait rire aux éclats, que l’on ne voyait pas beaucoup à la maison, mais dont je me souviens parfaitement de l’odeur. L’odeur si délicate de son parfum que je n’ai jamais osé prendre sur la table de nuit lorsqu’elle dormait chez nous. Pourtant, je l’ai regardé des milliers de fois, ce flacon. Cette femme... [Lire la suite]