septembre 2018

  « Personne n’arriverait à croire qu’une survivance des moyens de communication les plus archaïques comme une carte postale puisse bouleverser un homme, moi, la vie d’un homme, la mienne ; une carte postale ». Jeff Valdera mène une vie paisible quand son quotidien est troublé par l’arrivée d’une carte postale : « ça vous rappel queqchose ? » Derrière ce texte au français approximatif, une photo d’un hôtel. Plusieurs autres cartes sont envoyées. Jeff finit par comprendre que ces messages,... [Lire la suite]

« J'aurais aimé que quelqu'un, un adulte, me prenne par la main et me mette au lit. Replace les balises dans mon existence. M'explique qu'il y aurait un lendemain à ce jour, puis un surlendemain, et que ma vie finirait par retrouver son visage. Que le sang et la terreur allaient se diluer. Mais personne n'est venu ». Le Démo. Des pavillons comme des préfabriqués. Un père qui travaille dans un parc d’attractions. Une mère qui s’occupe de ses chèvres. Un petit frère, Gilles, qui aime les glaces. Une vie qui pourrait... [Lire la suite]

« Un auteur à suivre », tels sont les mots que je disais dans ma chronique de Danse d’atomes d’or en novembre 2016 (lien sous la présente chronique). Je suis heureuse de ne m’être pas trompée ! Olivier Liron signe un second roman d’une grande beauté et humanité, dans la ligne droite de sa pièce de théâtre La vraie vie d’Olivier Liron. En 2012, Olivier Liron, jeune homme de vingt-cinq ans, décide de participer au célèbre Questions pour un champion. Pendant tout un été, il s’enferme pour ingurgiter des listes... [Lire la suite]

« Je ne réponds pas, c’est comme si je comprenais soudain la signification véritable de toutes ces années dans l’armée. J’ai vécu en croyant à un mensonge auquel je ne peux plus croire, j’ai vécu en cherchant à me convaincre que je ne faisais qu’exécuter les ordres, que je portais à destination des caisses de munitions, comme s’il s’agissait d’une bien parmi d’autres, comme si je ne savais pas à quoi elles servaient vraiment. Ce que j’ai fait n’était pas un travail comme un autre, un emploi pour survivre. J’ai décidé de prendre... [Lire la suite]

« Tu crois qu’ils comprendront ? Tu crois qu’ils m’en voudront ? Est-ce que tu penses qu’ils s’en rendront seulement compte ? Mon absence, comme un point de néant. Et leurs vies, lancées à cent à l’heure, impossibles à saisir, à attraper, à garder contre soi, est-ce que leur monde à eux s’arrêtera de tourner même une brève seconde ? Combien de fois j’ai eu l’impression de vivre en dehors de tout cela, à côté, en marge. Mon existence sur leurs contours, jamais tout à fait dans leurs vies à eux ». (Tout... [Lire la suite]

« La chaise, elle est perdue comme moi au soleil, et le soleil craque sur ma tête mais je m’en cogne d’être rouge, d’être fou de chaleur, j’en profite parce qu’il chasse les autres dans les lits et les fauteuils à bascule, ils dorment dans leur coin et moi, j’ai la paix ! Là, on entend rien que les mouches et les frelons qui passent et qui dérangent le silence, on leur dit rien à eux, ils sont peinards les insectes ». « Franchement j’ai été bluffée par l’auteur. J’ai l’impression qu’on a affaire à du très lourd... [Lire la suite]

« J’ignore quand mon corps a commencé à en porter la trace, se retrancher, se reculer imperceptiblement quand on m’approchait, d’un geste de rien d’abord, un raidissement, quand j’ai cessé de dire ce que je pensais, n’ai plus su m’exprimer, ai perdu les mots, les repères, la syntaxe, la mémoire, quand j’ai balbutié. Quand j’ai baissé la tête, les yeux, courbé l’échine, évité certains sujets, certains regards, certaines confrontations. Ce n’était pas arrivé d’un coup, ça s’était installé puis diffusé ». Jusqu’où peut-on... [Lire la suite]

« Et si le temps n’existait pas ? Si tout ce que nous vivions était éternel et que ce n’était pas le temps qui passait devant nous, mais nous qui passions devant ce que nous avons vécu ? Je me pose souvent la question. Nous changerions de perspective, nous nous éloignerions des bons souvenirs, mais ils seraient toujours là et, pour peu qu’on remonte le temps, nous les retrouverions. Ce serait comme un livre dont on feuilletterait les pages pour revenir en arrière ou peut-être même au début ». Jules Moreau se... [Lire la suite]

« Il était neuf heures quand il le reposa. Il survolait plus qu’il ne lisait avec attention. Les mots dansaient. Mais une phrase l’avait happé. ‘’Les enfants frapperont-ils encore ?’’ se demandait le livre à la dernière page. C’est-à-dire, nos terroristes en culottes courtes feront-ils un nouveau carnage, après avoir éliminé leurs parents trop gentils et rejoint la clandestinité tel un mini Action directe ? Hier encore, cette phrase aurait suscité chez Arthur ses habituelles réflexions sur ses velléités... [Lire la suite]